Tempête de neige. Fine, pressée, l’averse tombe sans arrêt ; la couche s’épaissit ; les arbres sont chargés à craquer. Les fils électriques surchargés qui semblent des boas de plumes se rompent. Accidents, électrocutions. Des rossignols se refugient dans la salle à manger. Ah, nos soldats ! Nos pauvres soldats ! Point de refuge pour eux !
Les sénégalais tout noirs et blancs bombardent le sous-préfet.
Un seul coloris.
Fraîcheur de l’atmosphère. Sons atténués.
Enfants qui jettent des boules.
Pourquoi se fâcher ? Ils nous fleurissent comme des mais.
Tout est « sculpté ».
Palatine, capuchons aux becs de gaz, aux globes électriques.
